L’éTOFFE QUI MURMURE

Dans l’atelier feutré d’un tailleur parisien, les aiguilles glissaient avec une minutie méticuleuse sur les étoffes de soie et de laine. Chaque haute couture était un serment silencieux, tout fil tissé une accord réalisée à celui qui porterait le combishort. Pourtant, pendant quelque ères, quelque chose troublait l’artisan. Il avait

Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé collectivement la nuit, laissait après lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, citant aux habitants la clarification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres,